martes, agosto 18, 2015
Troy Moth
Comenzamos el martes con un fotógrafo que está más allá de la belleza y la elegancia. Y el culpable de estas geniales instantáneas es Troy Moth.
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domingo, agosto 16, 2015
The Sagmeister & Walsh studio moved…
The Sagmeister Walsh studio se mundan y ya sabéis que esta gente sólo lo puede comunicar de una manera imaginativa, original e impactante. Nosotros no nos creemos mucho que trabajasen entre ratones y cucarachas, pero bueno ellos sabran.
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Medio Rey | Joe Abercrombie
Se desató un fiero vendaval la noche que Yarvi supo que era rey. O medio rey, por lo menos.
En Gettlandia esa clase de viento recibía el nombre de «aire buscador» porque siempre encontraba hasta la última rendija y la cerradura más pequeña, para entrar ululando en todas las viviendas con la gelidez de la Madre Mar, por alto que ardiera el fuego del hogar y por mucho que se apiñaran sus habitantes.
El viento azotó los postigos de las estrechas ventanas de los aposentos de la madre Gundring e hizo estremecer incluso la puerta, sujeta por bisagras de hierro. Hostigó las llamas de la chimenea, que escupieron y restallaron de rabia, convirtiendo en garras las sombras de las hierbas colgadas a secar y reflejándose en la raíz que sostenía la madre Gundring entre sus dedos huesudos.
—¿Y esta?
Tenía todo el aspecto de un terrón de barro, pero Yarvi había aprendido a reconocerla.
—Raíz de lenguanegra.
—¿Y para qué podría necesitarla un clérigo, mi príncipe?
—Un clérigo espera no necesitarla nunca. Hervida en agua no se distingue a la vista ni cambia el sabor de esta, pero es un veneno letal.
La madre Gundring dejó la raíz a un lado.
—A veces los clérigos deben valerse de artes oscuras.
—Los clérigos deben aspirar al mal menor —replicó Yarvi.
—Y sopesar el bien mayor. Cinco de cinco. —Una simple inclinación de cabeza de la madre Gundring hizo que el pecho de Yarvi se hinchara de orgullo. El beneplácito de la clériga de Gettlandia no se lo ganaba cualquiera—. Y las preguntas de la prueba serán más fáciles que estas.
Medio Rey es un libro con mucho ritmo y con alguna que otra sorpresa en el argumento, también, algo simple. Por esto pienso que es para un público muy teenager. Y yo ya no pertenezco a ese target por lo que es una lectura que ni frío ni calor. La culpa de esta elección la tiene el programa Página Dos, como siempre lo hacen tan bien, en una de sus reseñas me picó la curiosidad. Igual con el tiempo leeré los otros dos volúmenes que quedan, pero simplemente por saber el final de Medio Rey.
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jueves, agosto 13, 2015
Hollow Talk by Choir of Young Believers
Hoy hemos empezado a ver una serie y hemos alucinado con la hipnótica canción de los títulos de crédito. La canción es Hollow Talk by Choir of Young Believers. ¡Déjate atrapar por ella!
miércoles, agosto 12, 2015
Ileana Hunter
Cuando se tiene mano con el lápiz y mucha paciencia se pueden hacer auténticas burradas como estas. La culpable de estas pedazo de ilsutraciones es… Ileana Hunter.
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viernes, agosto 07, 2015
martes, agosto 04, 2015
Phone Wall
Hoy tomando el primer café disfrutábamos de esta genial campaña a cargo de OGILVY SHANGHAI. En el portfolio de Shiyang He podréis disfrutar de más de sus piezas.
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Dosnoventa at RHC London1
Como siempre, los de Dosnoventa, con unos vídeos con una factura impresionante. Cortito pero intenso.
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sábado, agosto 01, 2015
El niño 44 | Tom Rob Smith
Como María había decidido morir, su gato tendría que arreglárselas solo. Ella ya se había ocupado de él mucho más de lo razonable. Hacía tiempo que las ratas y los ratones habían caído en trampas y servido como comida para la gente del pueblo. Los animales domésticos habían desaparecido poco depués. Todos menos uno, aquel gato, su compañero, que ella había escondido. ¿Porqué no lo había matado? Necesitaba una razón para vivir; algo que proteger y querer…, una razón para sobrevivir. Se había prometido seguir alimentándolo hasta el día que no pudiera alimentarse ella misma. Aquel día había llegado. Ya había cortado sus botas de cuero en tiras, las había hervido con ortigas y semillas de remolacha. Ya había escarbado la tierra en busca de gusanos, había lamido cortezas. Aquella mañana, en un delirio febril, se había puesto a mordisquear la pata del taburete de la cocina, masticando y masticando hasta que las hastillas le salían de entre las encías. Cuando vió huir a su gato, que se escondía bajo la cama, que se negó a aparecer incluso cuando ella se agachó, llamándolo por su nombre, intentando convencerle para que saliera, fue el momento en que María decidió morir. Sin nada que comer y nada que querer.
María esperó hasta la caída de la noche para abrir la puerta. Le pareció que, bajo el manto de la oscuridad, su gato tendría más oportunidades de llegar hasta el bosque sin ser visto. Si alguien del pueblo lo veía, lo cazaría. Incluso en aquel momento, tan cerca de su propia muerte, la idea de que mataran a su gato le desagradaba. Se consoló sabiendo que la sorpresa estaba de su parte. En una comunidad en la que los hombres maduros mascaban puñados de tierra con la esperanza de encontrar hormigas o huevos de insectos, en la que los niños escarbaban la mierda de caballo esperando encontrar cáscaras de grano sin digerir, y las mujeres se peleaban por la posesión de huesos, María estaba segura de que nadie iba a pensar que un gato pudiera seguir vivo.
Con este libro me he quedado fascinado, las 100 primeras páginas han sido brutales y el desenlace también. Como ejemplo, el fragmento que podéis leer en el inicio del post. Tom Rob Smith es un autor que en todo momento sabe lo que se hace y te va adentrando en una historia sorprendente que te va a atrapar desde el primer párrafo. ¡Un libro superrecomendable!
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jueves, julio 30, 2015
Handmadefont
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martes, julio 28, 2015
domingo, julio 26, 2015
La chica del tren | Paula Hawkins
Viernes, 5 de julio de 2013
Mañana
Hay una pila de ropa a un lado de las vías del tren. Una prenda de color azul cielo —una camisa, quizá—, mezclada con otra de color blanco sucio. Seguramente no es más que basura que alguien ha tirado a los arbustos que bordean las vías. Puede que la hayan dejado los ingenieros que trabajan en esta parte del trayecto, suelen venir por aquí. O quizá es otra cosa. Mi madre solía decirme que tenía una imaginación hiperactiva; Tom también me lo decía. No puedo evitarlo, veo estos restos de ropa, una camiseta sucia o un zapato solitario, y sólo puedo pensar en el otro zapato, y en los pies que los llevaban.
El tren se vuelve a poner en marcha con una estridente sacudida, la pequeña pila de ropa desaparece de mi vista y seguimos el trayecto en dirección a Londres con el enérgico paso de un corredor. Alguien en el asiento de atrás exhala un suspiro de impotente irritación; el lento tren de las 8.04 que va de Ashbury a Euston puede poner a prueba la paciencia del viajero más experimentado. El viaje debería durar cincuenta y cuatro minutos, pero rara vez lo hace: esta sección de las vías es antigua y decrépita, y está asediada por problemas de señalización e interminables trabajos de ingeniería.
Otra vez que la curiosidad mató al gato. Parece mentira que siga tropezando en la misma piedra, pero es que a mi la publicidad y el marketing me pueden. La chica del tren es un libro muy bien vendido pero para nada hagáis caso de que es un buen libro. Parece mas bien un producto muy bien publicitado, manufacturado y empaquetado para aquellos lectores poco asiduos a las novelas negras.
Mira que tiene la letra grande y se me ha hecho largo, tedioso, repetitivo, aburrido, soso… si quieres leer novela negra o un triller para nada elijas este libro.
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Un paseo por la ciudad…
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viernes, julio 24, 2015
miércoles, julio 15, 2015
Font Handwritting
lunes, julio 13, 2015
viernes, julio 10, 2015
jueves, julio 09, 2015
Mary Jane Ansell again…
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martes, julio 07, 2015
Otra manera de pensar en packaging y labeling…
Food by Peechaya Burroughs
Imaginación al poder; una maravilla el concepto tanto como la realización. Food by Peechaya Burroughs.
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domingo, julio 05, 2015
La Casa de las Miniaturas | Jessie Burton
La Iglesia Vieja, Ámsterdam. Martes 14 de enero de 1687
El
entierro debería haber sido una ceremonia íntima, ya que la difunta no
tenía amigos. Sin embargo, en Ámsterdam las palabras son como el agua,
inundan los oídos y ceden paso a la podredumbre, de modo que el rincón
oriental de la iglesia está abarrotado. La mujer presencia la escena
desde una silla del coro, sin que nadie la vea, mientras los miembros de
los gremios y sus esposas se acercan a la tumba abierta como hormigas
atraídas por la miel. Al poco rato aparecen los empleados de la VOC y
los capitanes de navío, las regentas, los reposteros... y él, ataviado
con el mismo sombrero de ala ancha. Intenta compadederse de él. La
compasión, a diferencia del odio, puede guardarse en un rinconcito y
olvidarse.
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