El verano de los juguetes muertos | Toni Hill

Hace mucho tiempo que no pienso en Iris ni en el verano en que murió. supongo que he tratado de olvidarlo todo, de la misma forma que superé las pesadillas y los terrores de la infancia. Y ahora, cuando quiero recordarla, a mi mente solo acude el último día, como si esas imágenes hubieran borrado todas las anteriores. Cierro los ojos y me traslado a aquella casa grande y vieja, al dormitorio de camas desiertas que esperaban la llegada del siguiente grupo de niños. Tengo seis años, estoy de campamento y no puedo dormir porque tengo miedo. No, miento. Aquella madrugada me porté como un valiente: desobedecí las reglas y me enfrenté a la oscuridad solo por ver a Iris. Pero la encontré ahogada, flotando en la piscina, rodeada por un cortejo de muñecas muertas.

Según las críticas que había leído de este libro me esperaba mucho más, es una historia entretenido, ágil, adictiva pero lo que no perdono es ése giro forzado con el que Toni Hill quiere romperte todos los esquemas. Además te esperas que el desenlace del argumento sea más oscuro y no tan pueril. Lo positivo de esta lectura es que al final siempre te enganchas a los personajes y por ese motivo en breve nos volveremos a encontrar con lo que nos tenga preparado Toni Hill.

Open Memorias Andre Agassi

Abro los ojos y no sé donde estoy, ni quién soy. No es algo tan excepcional. Llevo media vida sin saberlo. Aún así, esta vez me parece distinto. Esta confusión me da más miedo. Es más total.
Alzo la vista. Estoy tendido en el suelo, junto a la cama. Ya me acuerdo. De madrugada me he bajado de la cama y me he estirado aquí. Lo hago casi todas las noches: Me va mejor para la espalda. si paso muchas horas sobre un colchón mullido, siento un dolor insoportable. Cuento hasta tres, y a continuación inicio el latgo y doloroso proceso de ponerme en pie. Suelto una tos, un gemido, me vuelvo hacia un lado, adopto la posición fetal y me coloco boca abajo. Espero un poco. ESpero un poco más a que la sangre empiece a bombear.
Soy un hombre joven, relativamente joven. Tengo treinta y seis años. Pero despierto como si tuviera noventa y seis. Después de tres decenios corriendo a toda velocidad y deteniendome en seco,saltando muy alto y aterrizando con fuerza, mi cuerpo ya no parece mi cuerpo, sobre todo por las mañanas. Como consecuenciade ello, mi mente no parece mi mente. Desde que abro los ojos, soy un desconocido para mi mismo, y aunque, como digo, no sea nada nuevo, por las mañanas la sensación resulta más pronunciada. Repaso brevemente los hechos básicos: me llamoAndre Agassi. Mi mujer se llama Stefanie Graf. Tenemos dos hijos, un niño y una niña,de cinco y tres años. Vivimos en las Vegas, Nevada, pero actualmente estoy instaladado en una suite del hotel Four Seasons de Nueva York, porque participo en el Open de Estados Unidos. Mi último Open en América. De hecho, se trata del último torneo en el que voy a participar en toda mi carrera. Juego al tenis para ganarme la vida, aunque odio el tenis, lo detesto con una oscura y secreta pasión, y siempre lo he detestado.

Era un libro que tenía muchas ganas de leer y por fin me lo pasó Pedro. Lo más positivo de esta lectura ha sido lo sorprendente de la misma. En ningún momento había pensado que un deportista de elite pudiese odiar lo que mejor se le da hacer. Si te animas con este libro te encontrarás con una sorprendente e hipnotizante historia que no podrás dejar de leer.

La maldición de la reina Leonor | Peridis

Castillo de Windsor (Inglaterra). Finales de la primavera de 1170

Maldito Enrique y maldita Rosamunda -dijo entre dientes la reina de Inglaterra, cuando un formidable trueno seguido de un fuerte aguacero se abatió con toda su furia sobre el castillo de Windsor-. Ya tiene el rey la disculpa que necesita para justificar su ausencia en la fiesta de despedida de nuestra hija.
Ajena al conflicto de sus padres, con tan solo diez años, estaba radiante de alegría, porque Enrique de Inglaterra y Leonor de Aquitania, aceptando la petición de los embajadores del reino de Castilla, habían concedido su mano al joven rey don Alfonso. Pero sobre todo estaba muy excitada porque era la primera vez que se embarcaría para hacer un largo viaje hasta Burdeos, y posteriormente tendría que atravesar altísimas montañas para llegar hasta las tierras de Hispania que, según le habían contado, eran fronterizas con las de los infieles.
Aunque sabía que el joven Alfonso era cristiano, le habían informado de que Toledo, la capital de su reino, estaba también llena de judíos y mahometanos, por lo que en su imaginación juvenil había construido un mundo de reminiscencias orientales.
Tal y como había previsto la reina, que iría hasta Burdeos con la niña, Leonor viajaría rodeada de un importante séquito de dueñas, amigas y sirvientas que la acompañarían todo el tiempo que fuera necesario. Como, además de convertirse en reina de inmediato, no pensaba que el viaje no tendría vuelta, su felicidad era completa.

Un libro que seguramente no hubiese leído en mi vida si no llega a ser porque me lo ha prestado M.A. Ha sido una lectura curiosa sobre todo por como Peridis, con gran conocimiento y maestría, nos sumerge en la época medieval. También ha sido muy interesenta conocer a esos personajes históricos y disfrutar de su desarrollo a lo largo del libro. Y si tengo que decir algo negativo de La maldición de la reina Leonor es que al final se hace un poco repetitivo. Pero en general es una lectura muy interesante para los amantes de la novela histórica.

Portadas Austral

No todo está perdido. Hace tiempo que vimos estas geniales portadas de libros. No es que tengamos nada en contra con las portadas convencionales de libros, pero siempre es de agradecer ver enfoques diferentes. Para muestra unos geniales botones. ¡Bonitas a rabiar!

El invierno en tu rostro | Carla Montero

Octubre de 1990

Cráneos. La forma definida de los huesos bajo la piel de pergamino, transparente. Unas cuencas vacías la observan, suplican. Fantasmas en blanco y negro. Huele a polvora y a sangre. Los rusos borachos gritan canciones deafinadas que no puede entender. Están cerca, muy cerca. Ojos orientales y bocas podridas; aliento de vodka. La amenaza de un fusil y obscenidades a la cara. Na kaleni, Fashistakaia Suka! <>

Se despertó sobresaltada. Sudaba a pesar de que la manta se había deslizado hasta el suelo y el aire fresco le rozaba la piel. Tardó unos segundos en reconocer las siluetas familiares de su dormitorio y en recobrar el ritmo pausado de la respiración. Por una rendija de las contraventanas se colaba un rayo de luz cenicienta. La luz del amanecer incipiente.

Ya no podría volver a conciliar el sueño, lo sabía. Abandonó la cama sigilosamente. El suelo frío en las plantas de los pies la ayudó a despabilarse. Al dar el primer paso, herrumbroso como el de un juguete oxidado, notó la punzada de un dolor indefinido en la cadera. Sólo esperaba que no fuera un aviso de ciática; cuando la condenada se instalaba en la pierna, no había manera de desalojarla.

Leer este libro ha sido una tarea dura de verdad. Cuando te enfrentas a una historia de 766 páginas y desde el principio no te está convenciendo… es un suplicio. Pero como soy bastante cabezón no me iba a asustar la extensión de la novela. La intención de Carla Montero estaba muy clara, crear una gran historia de personajes con la Guerra Civil Española y la Segunda Guerra Mundial de fondo.
A mi me ha parecido bastante forzado todo, un quiero y no puedo. He leído libros de este tipo de otros autores y la verdad que "El invierno en tu rostro" es un producto muy diluido. Una pena, porque Carla Montero me cautivó con "La tabla esmeralda" pero con sus dos últimos libros el efecto ha sido totalmente el contrario.

Estación once por Emily St. John Mandel

 El rey estaba de pie en un círculo de luz azul, algo inestable. Era el acto cuarto de El rey Lear, una noche de invierno en el Elgin Theatre de Toronto. Esa misma noche, un poco antes, tres niñas, versiones infantiles de las hijas de Lear, habían representado un juego de palmas en el escenario mientras la audiencia iba entrando, y en ese momento volvían en forma de alucinaciones en la escena de la locura. El rey trastabilló e intentó atraparlas mientras ellas revoloteaban de acá para allá entre las sombras. El actor que hacía de rey se llamaba Arthur Leander. Tenía cincuenta y un años y llevaba una corona de flores en el pelo.
-¿No me conocéis?- preguntó el actor que hacía el papel de Gloucester.
-Me acuerdo muy bien de tus hojoas -contestó Arthur, distraído por la versión infantil de Cordelia, y entonces fué cuando pasó.

Cuando uno no sabe muy bien que leer la elección del libro de lectura es complicado. En esta ocasión me fié de una reseña: “La mejor novela que leí en 2014. Un libro que recordaré durante mucho tiempo y que volveré a leer”. George R. R. Martin, autor de "Juego de tronos".

En un principio pintaba interesante, una gripe que se lleva por delante a casi toda la humanidad y a partir de ese punto de inflexión una nueva manera de concevir la vida en la tierra. Yo me esperaba una historia apocalíptica, oscura y terrible, pero para mi asombro lo que la autora nos presenta es una historia sosegada y cotidiana. Donde se narran la historia de una serie de supervivientes y sus conexiones.

La verdad es que ha sido un libro que no me ha parecido tan fascinante como a George R. R. Martin, lo que si que hay que reconocerle a Emily St. John Mandel es lo inesperado del planteamiento de este tipo de historias.

Las pequeñas mentiras por Laura Balagué

Rosa bajó del topo a las siete menos cuarto, como siempre. Era completamente de noche y solo se apearon cuatro viajeros en la estación de Amara, los mismos de cada día. La mañana de diciembre estaba oscura, lluviosa y desapacible. Se abrochó el botón de arriba de la gabardina y apresuró el paso. No tardaba más de diez minutos en llegar a la plaza Gipuzkoa. Si se daba prisa, al acabar en la tienda le daría tiempo a tomarse un café y comprar la tela para el vestido de casera de su nieta antes de ir a casa de las Urdampilleta. ¡Qué pesadas eran aquellas mujeres, Dios bendito! Suerte que en la tienda estaba sola y se bandeaba a su gusto. Rodeó la plaza por los soportales. cuando estaba oscuro no le gustaba cruzar el jardín de los patos. Llegó a la puerta metálica y se agachó para abrirla. Nada más entrar desactivó la alarma y encendió el interruptor general. Entonces la vio. Estaba de costado, en el suelo, entre el probador y los percheros. La cara se le veía a través del espejo, los ojos azules abiertos y fijos, la melena rubia llena de sangre, tendida en las suaves piles de castor; y todos los abrigos del perchero teñidos de rojo oscuro, del color de la sangre que empapaba su pelo.

¡Me encanta leer novela negra escrita por escritoras! No hay detectives destrozados por la bebida o los sucesos acaecidos a lo largo de su vida. No miden metro noventa, son fuertes y atractivos.
Las mujeres se lo toman de otra manera y al final en la mayoría de los casos sus historias son mas entretenidas y diferentes. Una historia fluida, fácil de leer y con personajes normales del día a día. Si quieres leer novela negra diferente éste es un buen libro.

Dies irae por César Pérez Gellida

La mirada de la desorientación, de la locura, de la guerra. La de los soldados que han asumido que no sobrevivirán a ese conflicto, que están más muertos que vivos, que sólo les queda esperar, como decía Shakespeare, una buena muerte. Esa mirada de la que hablaban Dyer y Junger en Guerra o Malaparte en Kapput. La mirada de las 200 yardas. Una de las expresiones más populares entre las tropas destinadas en Vietnam. Todo el mundo se apartaba del que la tenía. De esos soldados callados, taciturnos, transtornados, a veces gritones, a veces lloricas. Todo el mundo huía de ellos porque olían a muerte y nadie quería estar junto a ellos en la próxima emboscada.

Hace tiempo que leí Memento mori, por lo tanto Dies irae era un libro que hacía tiempo que tenía pendiente. Y como me esperaba no me ha decepcionado. Nos vamos a encontrar con la continuación de Memento mori pero con una gran diferencia, ahora vamos a tener un ingrediente histórico. Un thriller impactante, adictivo con un argumento muy sólido. Un placer leer los libros de César Pérez Gellida.

El hogar de Miss Peregrine para niños peculiares por Ransom Riggs

El hogar de Miss Peregrine para niños peculiares es una enigmática historia sobre niños extraordinarios y monstruos oscuros; una fantasía escalofriante ilustrada con inquietantes fotografías vintage que deleitará a jóvenes y adultos. De niño, Jacob creó un vinculo muy especial con su abuelo, que le contaba extrañas historias y le enseñaba fotografías de niñas levitando y niños invisibles. Ahora, siguiendo la pista de una misteriosa carta, emprende un viaje hacia la isla remota de Gales en la que su abuelo se crió. Allí, encuentra vivos a los niños y niñas de las fotografías aunque los lugareños afi rmen que murieron hace muchos años.

Otro libro que me capturó por la portada, cuando no se muy bien que leer me dejo llevar por la estética y diseño de portada. En esta ocasión portada interesante y curioso argumento. Es un libro que está enfocado para los más jóvenes y se nota en el deselance de la trama. Pero he de deciros que también puede ser un libro para los adultos. Nos encontraremos con un inicio curioso, imaginativo, original y entretenido. No se si me atreveré con los otros dos volúmenes pero si queréis leer algo diferente ésta puede ser una buena opción.

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Expediente de desaparición por Dror Mishani

Un muchacho de dieciséis años, Ofer, desaparece sin dejar rastro tras partir de su casa, en el barrio residencial de Holon, de camino al instituto. Lo que parecía un caso rutinario se convierte para el inspector Abraham Abraham en una investigación frustrante que va acaparando toda su vida. A medida que profundiza en el conocimiento de la vida del chico, más escondida parece la verdad de lo que le ocurrió.

Sólo un hombre, un vecino y profesor del muchacho, Zeev Avni, tiene algo que decir, algo muy extraño que puede salvar la investigación, si no es demasiado tarde.

He de confesarme; otro libro que he leído por el diseño de portada. Como siempre digo, deformación profesional. Un libro sin grandes pretensiones que me ha sorprendido desde el principio, y ése es el gran acierto de Dror Mishani, no tener pretensiones. No es como la típica novela negra que cuando llevas 20 páginas ya estás loco por terminar porque es siempre  lo mismo. En Expediente de desaparición el autor muy inteligentemente y con un estilo tenso, te va introduciendo gradualmente en la trama y cuando te das cuenta, ya estás atrapado.

Prométeme que serás delfin | Amelia Noguera

Sinopsis

Una profesora de Primaria aparece asesinada en su aula, dentro de un armario y con la boca y las muñecas enrolladas en papel de celo, el mismo método con el que ella castigó a una de sus alumnas. Un grupo de amigas decide investigar quién es el culpable y así evitar LA CATÁSTROFE. ¿Quién querría ver muerta a Adela? La lista es muy larga pero pronto otro hecho terrible la reduce drásticamente.

A través de su búsqueda, el lector se adentrará en el mundo de los niños, y en especial en el de Sofía, la alumna hiperactiva que más sufría los tratos vejatorios de la profesora. También conocerá a su madre, una doctora desesperada que vive solo para su hija. Sin embargo, lo que descubrirá en este camino será la fina línea que a veces separa la inocencia de la crueldad.

Una historia contada a dos voces: por una lado tenemos el punto de vista de un adulto, la madre de Sofía, y por el otro el de una niña, amiga de Sofía. Aunque haya un asesinato no os llevéis a engaño, no es una novela negra; es una excusa que Amelia Noguera utiliza para adentranos en la realidad que vivimos día a día. Un Sistema Educativo obsoleto y sin control que no nos conducirá a nada positivo y una Sanidad Pública que en bastantes aspectos es ineficaz. Como no es una novela extensa nos encontramos con personajes no muy desarrollados pero sí entrañables y llenos de ternura. Creo que todos los que hemos leído este libro nos sentimos bastante identificados con la historia porque hay situciones que hemos padecido; igual no todos hemos sufrido acoso escolar, pero seguro que conocemos docentes que, por cualquier razón, no están en un centro para facilitar el aprendizaje a los alumnos, sino todo lo contrario.
En definitiva, una entrañable historia escrita con ternura y con un positivo transfondo que deberíamos de tatuarnos a fuego para que cada día lo tengamos presente.

Canciones de amor a quemaropa | Nickolas Butler

Lo invitamos a todas nuestras bodas; era famoso. Los tarjetones los enviábamos al rascacielos de su compañía discográfica en Nueva York para que le remitieran esos chabacanos sobres dorados mientras él estaba de gira: Beirut, Helsinki o Tokio. Lugares fuera de nuestro alcance, sitios que no alcanzábamos a imaginar siquiera. ël nos enviaba regalos en maltrechas cajas de cartón festoneadas de sellos extranjeros. De regalo de cumpleaños, elegantes corbatas o un perfume para nuestras mujeres; para nuestros hijos, delicados juguetitos o chucherías: sonajeros de Johannesburgo, muñecas rusas de madera de Moscú o patuquitos de seda de Taipéi. Nos llamaba de vez en cuando por una línea llena de ecos e interferencias que al fondo dejaba oír las risas de un coro de jovencitas, y su voz nunca nos parecía tan alegre como esperábamos.
Llegaban a pasar meses antes de que volviéramos a verlo, y entonces aparecía, barbudo y demacrado, con una mirada cansada en la que relucía un alivio feliz. Lee se alegraba de vernos, eso lo notábamos, se alegraba de volver a estar entre nosotros. Siempre le dábamos tiempo para recuperarse antes de hacer vida juntos, sabíamos que necesitaba tiempo para quedarse bien limpio y recobrar el equilibrio.

No me ha convencido demasiado esta oda a la amistad en un contexto rural. Había momentos que entretenía un poco pero en conjunto la lectura ha sido demasiado blanda, ñoña, sosa y aburrida. Me ha extrañado bastante que esto me haya ocurrido con un libro de la editorial Asteroide.

La tristeza del samurái | Víctor del Árbol

Mérida. 10 de diciembre de 1941

Hacía frío y un manto de nieve dura cubría la vía del tren. Una nieve sucia, manchada de hollín. Blandiendo su espada de madera en el aire, un niño comtemplaba hipnotizado el nudo deraíles.
La vía se dividía en dos. Uno de los ramales llevaba hacia el oeste y el otro se dirigía hacia el este. En medio del cambio de agujas, una locomotora estaba parada. Parecía desorientada, incapaz de tomar cualquiera de los dos caminos que se le planteaban. El maquinista asomó la cabeza por la ventanilla estrecha. Su mirada se encontró con la del niño, como si le preguntase a este qué dirección tomar. Así lo creyó el pequeño, que alzó la espada y le señaló el camino del oeste. No por nada. Solo porque era una de las dos opciones posibles. Porque estaba allí.

Cuando el jefe de la estación alzó la bandera verde, el maquinista lanzó por la ventanilla el cigarrillo que estaba fumando y desapareció dentro de la locomotora. Un pitido estridente espantó a los cuervos que descansaban sobre los postes de la catenaria. La locomotora se puso en marcha, escupiendo grumos de nieve sucia de los raíles. Lentamente tomó el camino del oeste.

Descubrí a Víctor del Árbol con la historia, Un millón de gotas y me dejó alucinado. Lo mismo me ha ocurrido con este libro, La tristeza del samurái. Otra historia de dolor, rabia, odio… donde los personajes son llevados a unos límites insospechados.  "Amo la naturaleza del ser humano pero tenemos el alma enferma"

Mounstros Rotos | Lauren Beukes

Bambi

El cuerpo. El-cuerpo-el-cuerpo-el-cuerpo, piensa. Las palabras pierden el sentido cuando las repites. Lo mismo les sucede a los cuerpos, aun con todas sus variantes. Un muerto es un muerto. Los cómos y los porqués son lo único que cambia. Repasemos. Por congelación. Disparo. Puñaladas. Apaleamiento con un objeto romo, con un objeto afilado, sin objeto alguno cuando los puños bastan. Pim pam y arreando. ¡No sabes lo que te va a tocar! Pero hasta para la violencia hay límites creativos.
Gabriella querría que alguien se lo hubiese dicho al cabrón degenerado que ha hecho esto. Porque esto es una cosa dis-tin-ta. Que es como se llamaba, casualmente, la trabajadora sexual a la que soltó con un aviso la semana pasada. eso es casi lo único que hace el Departamento de Policía de Detroit ultimamente, repartir aviso inútiles en La Ciudad. Mas. Violenta. De. Estados. Unidos. Tararán. Le parece oír la voz de su hija, el tono teatral de película de miedo que emplearía Layla para enfatizar esas palabras.

He alucinado con la lectura de este libro. En ningún momento intuí lo que me tenía preparado Lauren Beukes. Cuando uno lee mucha novela negra es difícil que le sorprendan, te pueden entretener o aburrir, pero sorprender es complicado. Mounstros Rotos es una historia que te rompe los esquemas desde el inicio; demasiados personajes inconexos, sin relación pero ahí estaba la gracia. La catalogamos de novela negra pero perfectamente puede ser el relato social contemporáneo de una sociedad americana ubicada en Detroit. Y si a todo este cocktail se le suma unos gramos de surrealismo; la combinación es apabullante. Sin lugar a duda Lauren Beukes va a convertirse en una de mis autoras de cabecera. Me froto las manos esperando que es lo siguiente que me tiene preparado.
 Y desde aquí agradecer a la editorial Siruela por apostar por esta autora.

La estrategia del pequinés | Alexis Ravelo

Antes del comienzo
Pues claro que algo salió mal en la recogida, pero no fue el contacto. Ese había cumplido: había dicho dónde —el nombre del barco, el muelle de atraque, el número y la letra del contenedor— y había dicho cuándo —el miércoles, a las ocho en punto de la ma- ñana—; así que lo que había salido mal era el Rata. Marcos el Rata. El bobomierda que se había corrido una marcha del carajo con la pasta que Júnior le ha- bía adelantado; que no se había presentado a su hora al día siguiente en su puesto de estibador, ese puesto en el que el contacto le había asignado el contenedor de frigoríficos donde iba el gancho perdido con los dos kilos de polvo; el jodido gilipollas irresponsable que no había llegado al muelle antes de que Adua- nas hiciera el registro aleatorio; la misma carroña inmunda que en ese mismo instante llevaban en la caja de la Nissan Trade de Felo, comiéndose una en- salada de guantazos.

Felo conducía atento al tráfico, que comenzaba a ralear: once de la noche de un jueves en el barrio de Guanarteme. Júnior encendió un cigarrillo su- poniendo, no sin cierto placer, que, tras la pared de chapa que había a sus espaldas, Coco y el Garepa le 7 La estrategia deL pequinés Alexis RAvelo estarían dando la del pulpo a aquel hijo de la gran puta, mamón de mierda, isletero de los cojones. Tan- to como presumía de que los tipos de la Isleta eran hombres de ley, gente en la que se puede confiar, una raza única, y el muy tarado no había sido capaz de hacer algo tan sencillo como madrugar y hacer bien su jodido trabajo. Y ahora lo pagaría.

¿Como me ha gustado esta historia de perdedores! Un libro escrito de una manera sencilla, tierna y sin pretensiones. Con unos personajes supervivientes que desde las primeras páginas empatizas con ellos. Un libro superrecomendable y atípico.
También me ha encantado leer esta novela negra y no encontrarme con el típico personaje atormentado, alcohólico, alto, fuerte, atractivo… ya está uno un poco cansadito de siempre lo mismo pero con diferente título.

Pureza | Jonathan Franzen

-Ay, preciosa, cuánto me alegro de oir tu voz -dijo la madre de la chica por teléfono-. Me está traicionando el cuerpo otra vez. A veces creo que mi vida no es más que un largo proceso de traiciones del cuerpo.
-Cómo todas las vidas, ¿no? -dijo Pip. Había adoptado la costumbre de llamar a su madre desde Renewable Solutions durante la pausa de la comida. Esto mitigaba en parte su sensación de no valer para ese trabajo, de tener un trabajo para el que nadie podía valer, o de ser una persona que en realidad no valía para ningún trabajo; y además al cabo de veinte minutos, podía decir con sinceridad que tenía que seguir trabajando.
-Se me cierra el párpado del ojo izquierdo -explico su madre-. Es como si tuviera un peso que tirase hacia abajo, como uno de esos plomos diminutos que usan los pescadores, o algo parecido. -¿Ahora mismo? -A ratos. No se si será parálisis de Bell.
-Sea lo que sea la parálisis de Bell, estoy segura de que no la tienes.
-¿Y cómo puedes estar tan segura, preciosa? Si ni si quiera sabes qué es.
-No sé… Quiza porque tampoco tenías la enfermedad de Graves. Ni hipertiroidismo. Ni melanoma.

Cada día me entiendo menos y sobre todo con los libros que leo. Hace un mes pasé por una librería y vi un libro de la editorial Salamandra. Me fije únicamente poque la portada era de un color blanco sucio, el diseño de la misma no seguía las líneas gráficas habituales de esta editorial y además era un tocho, ¡FLIPE!. Nunca había visto un libro de Salamandra con estas características físicas y como no, mi cerebro me dijo que no importaba sobre lo que versase, había que leerlo. Pureza es una lectura que me ha contrariado en bastantes ocasiones. Por momentos es una historia que te atrapa y en otras lo empiezas a detestar. Han pasado ya varias semanas después de haberlo leído y he de reconocer que es una muy buena lectura.

Una vez terminado el libro y leyendo este primer diálogo por segunda vez, ves claramente como Jonathan Franzen es una máquina que te está introduciendo en un universo muy pero que muy particular.

"El libro gira en torno a Purity Tyler, una chica recién licenciada que persigue la identidad de su padre y vive en una suerte de casa okupa de Oakland agobiada por una deuda universitaria de 130.000 dólares. Todos la llaman Pip, como al protagonista de Grandes esperanzas, de Charles Dickens... Jonathan Franzen vuelve a la novela con ‘Pureza’

Cucarachas | Jo Nesbo

El semáforo se puso en verde y el rumor de los coches, las motos y los taxis tuk-tuk fue creciendo hasta tal punto que Dim pudo observar cómo temblaban los cristales de los grandes almacenes Robertson. Volvieron a ponerse en movimiento, y el largo vestido rojo de seda que había en el escaparate desapareció tras ellos en la oscuridad de la noche.

Dim cogió un taxi. No un autobús repleto de gente ni un tuk-tuk oxidado, sino un taxi con aire acondicionado y un conductor que permanecía callado. Apoyó la nuca contra el reposacabezas e intentó disfrutar del trayecto. No hubo problemas. Una moto les esquivó y la chica montada en la parte de atrás se agarró a una camiseta roja con casco de visera y les dirigió una mirada vacía. Agárrate bien, pensó Dim.

En Rama IV el conductor se colocó detrás de un camión que vomitaba humo de gasoil tan negro y denso que ella no fue capaz de ver la matrícula. Tras atravesar el dispositivo del aire acondicionado, el humo se había enfriado y se había vuelto casi inodoro. Solo casi. Ella sacudió la mano discretamente para dar a entender lo que opinaba al respecto, y el conductor miró el retrovisor y dio un giro para adelantar el camión. Sin problema.

Lo reconozco, soy un cabezón empedernido. Otro libro que percfectamente se podría ir a la basura junto con el primero de la saga. Hace tiempo me preguntaba ¿por qué se habían publicado en España antes otros volúmenes de Harry Hole y no habían empezado por el principio? Pues está claro, son una mierda y si la publicación hubiese sido cronológicamente a Jo Nesbo no se le lee en este país. Llevo cuatro de esta saga, no se si tendré fuerzas para leer un quinto. De momento vamos empates, 2 buenos y dos simplistas, mediocres y aburridos.

La Magdalena | Juan Arias

 María Magdalena es la figura más misteriosa de los Evangelios canónicos. A pesar de la relevancia que esta mujer tiene en el desarrollo de la vida y la doctrina de Jesús de Nazaret, la Iglesia oficial siempre tuvo miedo del personaje. el principal temor de los altos estamentos eclesiásticos se basaba en un hecho decisivo: a juzgar por los textos, María Magdalena parecía asociada afectivamente a Jesús. A partir de aquí, la Iglesia tuvo miedo de que se pudiera descubrir el verdadero secreto de aquella mujer galilea que se enamoró del profeta que anunciaba caminos nuevos de esperanza. Aquel secreto -siempre temido y nunca desvelado completamente- podría hacer tambalear los cimientos mismos de la IGlesia. Por eso ha sido considerado como el último secreto del cristianismo y sólo en los últimos tiempos ese enigma comienza a estudiarse seriamente.
Desde los orígenes del cristianismo se tejió en torno a María Magdalena una tupida red de fábulas y caricaturas, todas ellas creadas con fines políticos. Al menos aparentemente, la intención era ocultar su verdadera identidad y quizá rebajar o eliminar el papel fundamental que ella debería haber tenido y no tuvo en la fundación de la nueva secta cristiana.

Cuando uno sale a hacer rutas largas en bicicleta hay momentos en que surgen curiosas conversaciones. Que si uno cree en algo, que si el otro únicamente piensa que sólo somos materia.  Que si la religión, que si los curas, que si las sectas… Y un día me aparece Worthy con este curioso en interesantísimo libro. En mi vida he leído ningún libro de este tipo,  pero he de deciros que me ha sorprendido gratamente. Una lectura superrecomendable ya seas agnóstico o creyente, ateo o católico…

La Educación Siberiana | Nikolái Lilin

Hoy leyendo La Educación Siberiana me he quedado con esta fantástica fábula. Versa sobre un lobo que abandona la manada porque tiene mucha hambre y decide ir a vivir con el ser humano. Este lobo empezó a salir a cazar con los hombres. Un día estando de caza, un hombre disparó a un viejo lobo, que cayó herido, y cuando el joven lobo trataba de apresarlo para llevárselo al amo, reconoció que ese lobo era el jefe de su antigua manada.

He vivido como un lobo digno, cacé mucho y compartí las presas con mis hermanos, y por eso ahora muero dichoso _dijo el lobo viejo, pronunciando sus últimas palabras_. Tú en cambio, vivirás una vida ignominiosa, solo, en un mundo al que no perteneces, porque preferiste llenar la panza a llevar una vida de lobo libre y digno. Ahora eres un ser sin dignidad. Allá donde vayas te tratarán con desprecio, pues no perteeneces ni al mundo lobuno ni al humano… Así aprenderás que el hambre viene y se pasa, pero la dignidad, una vez perdida, ya no vuelve.